наши воспоминания

 Птицы тихо летят, едва шелестя крыльями по лиловому небу. Воздух тугими струями бьет в лицо. Вода рыхлыми облаками обволакивает тело.
- Вот оно что такое… это одиночество…
Бабочка, с крыльями цвета василькового рая, бьется в закрытое окно.
- Я помню васильковые поля на бабушкиной даче. И Маковые помню. А бабушку не помню.
Вечерело. Сизый смог сгущался. Облака становились вязкими. Как-то незаметно опустилась тишина,… если она возможна на кладбище чувств.
-Тсс… это был наш главный секрет.
Под ногами нет неба. Над головой нет земли. Так думают все и стоят вверх ногами. Мы с тобой знаем, что зеленый – это только название для цвета травы. Мы заем, что и у людей есть крылья. И мы знаем, что ангелов нет.
Мы с тобой падали, но все думали, что мы летим. Мы летали, но для окружающих это было падение. Мы смотрели на звезды и знали, что они – всего лишь газ. Мы загадывали желания на сгорающем в атмосфере мусоре.
Мы знали, одиночество всегда с нами. Оно изнанка свободы, которой не существует.
- Ты тоже вспоминаешь?
Последние багровые облака съели черно-серые крокодилы.
-А знаешь, Ангелы все же есть, ведь есть и Демоны.
Воздух стал ледяным и отрешенным. Это точно кладбище. Тут нет могил, зато тут есть призраки. Призраки нас самих.
Один мир уснул. Птицы больше не били своими крыльями по небу. Ветер утих. Черничный туман стал непроглядным, яркие цветочные поля потухли.
Проснулся другой мир. А бабочка все бьется в закрытое окно, и мне пока не хочется ее выпускать.