Любовь может рождаться в танце...
А письма от моей руки...
Не знаю, уйти или остаться,
Иль сгинуть от своей тоски...
Не знаю, проститься мне с тобой,
А может, просто искупить
Вину, что гложит нас порой...
И чашу нежности, увы, допить.
До дна испить свою надежду
На то, что повернется мир...
На то, что я смогу, как прежде,
Рождать себя от звука лир...
Любовь может рождаться в танце...
А я от громких слов других.
Не знаю, уйти или остаться,
Или продолжить этот стих...
Не знаю, простить или убиться,
В надеждах на тупой конец...
Расправить крылья словно птица
От плачущих в душе сердец...
Да, я поплачу от того, что живы
В душе скупые берега...
И снова, наступив на эти вилы,
Родится в голове строка...
Любовь может рождаться в танце...
А письма от моей руки ...
Схранить надежду в мерзком глянце,
Однажды перестав писать стихи...
Любовь может рождаться в танце...
© Copyright: Марина Самойлова-Агеева, 2010
Свидетельство о публикации №110102503629
Свидетельство о публикации №110102503629
Рецензии