Проклятье рода писательского

Все эти люди когда-то были свободны. Но однажды они оказались в плену. Их захватили в их собственных домах, их, ни о чем не подозревающих.

Я это видел… во сне.

Я видел, как руки оказались связанными, язык скованным, движения стесненными. Естественная грация исчезла. Лишь оковы, тяжеловесная поступь и потухшие взгляды.

Но тайно, тайно они надеялись. Их мысль неистово металась по своей темнице… а воображение рисовало иные миры. Иную, свободную жизнь.

Они попросили бумагу и письменные принадлежности. Надсмотрщики ехидно заулыбались, но в просьбе не отказали. Руки людей были развязаны.

Но вместо того, чтобы начать драку и напасть на своих мучителей, они начали покрывать листы бумаги буквами и другими условными знаками.

Это продолжалось долго. Люди увлеченно писали, а надсмотрщики ходили по комнатам, переговариваясь между собой: «Надо же, как эти людишки любят слова. Хлебом не корми - дай что-нибудь написать».

Я помню, что я тогда закричал: «Вы их изуродовали, они ВЫНУЖДЕНЫ писать!» Но, похоже, меня никто не услышал.

Когда же закончились чернила, и люди попросили еще, надсмотрщики лишь пожали плечами:

«Что ж, у вас есть плоть и кровь… пишите кровью сердца»

И их кровь стала лучшими чернилами. Это были сильные люди… создавшие великие произведения.

Но за все нужно платить: многие из них так и остались искалеченными. Многие умерли раньше положенного срока… и лишь некоторым удалось вырваться на волю.

Это случилось очень давно… а может, и не случалось вовсе. Но, говорят, именно в этом и заключается проклятье рода писательского…