И остывает воздух, оставляя
свою прозрачность прожитому дню.
Мы у окна, как будто бы у края
Притихшей бездны, легшей в высоту.
Сплетая тени, мысли, междометья,
Меж нами время медленно течет.
Ты куришь. Ты, конечно, не заметил:
Вот наша жизнь прошла, а это не пройдет.
предвечернее
© Copyright: Соколовская Яна, 2010
Свидетельство о публикации №110102501746
Свидетельство о публикации №110102501746
Рецензии