Она приходит в первую ночь на стареющую луну, по серым векам рассыпав блестки, холодным лбом к ледяному окну, беззвучной тенью по перекресткам... Вопьются в шею цветные ногти, как жало кобры, как дикие пчелы, как острый-острый холодный снег. Она зашепчет, она заплачет, она застонет, и хрустнет грудь: "Могло быть лучше, могло иначе, могла бы выбрать не этот путь..."
И черной тушью цветные сказки рисует взглядом по белому льду, и в этой сказке всегда к развязке ему на встречу бегу... Бегу....
Уйдет не слышно, уйдет с рассветом, и смоет сказки холодный свет, ножом ударив, да боль не вышла... И я останусь... Ведь сказок нет...
Тень вчерашнего полнолуния
© Copyright: Екатерина Бочкарева, 2010
Свидетельство о публикации №110102409299
Свидетельство о публикации №110102409299
Рецензии