Штрих

Иссяк златой Закат
И влажный Сумрак взял за плечи.
Расплывчатый, неоновый,
Рекламный Занавес окна.
Цветами пляшет, как живой,
От Струй дождливой Речи.
Стою Один, подле проёма ...
И смотрит на меня, лишь одинокая Луна.

Холодные Штрихи осенних Капель,
Из рваных Ран Небес.
После длинных Прочерков,
Оставляет Точки на асфальте Мастер.
А на моём Стекле,
Как на импровизированном Холсте Чудес,
Дождливый импрессионист,
Портрет, нарисовал Ненастьем.

Смотрю на чёткость из неровных Линий,
Положенных невидимой Рукою.
Как контур Тени,
Обозначен от густых, больших Ресниц.
Чуть с поволокой Взгляд,
Живых Зрачков, прозрачною Водою.
Всё тот же Мастер,
Запечатлел – Любовных, «боевых Бойниц».

И завершает всю Реальность,
Сгущая жизненные Краски.
Истома приоткрытых Губ
Обнажает Белизну от перламутровых Зубов.
И звук огромных Клипс
С наклоном головы – движение к развязке ...
Уже несёт Поток,
В Страну из Наваждений, ...
                в Страну из жарких Снов.

 («Штрих» Alexander Sytchev, 10.2010) 

Вот такая фигня приключилась с персонажем, стоящего у облупленного подоконника ...