А мысли шагают коряво,
а губы от страха спеклись...
Уходит... жена или слава...
свобода, а может, и жизнь.
На лучшем твоем перекрестке
она-у другого в руках.
Не порти, дружок, папироски,
не бейся в ревнивых силках.
Когда над телами убитых
враги распивают вино,
убитым уже не обидно,
убитым уже все равно...
А мысли шагают коряво...
© Copyright: Аркадий Кутилов, 2010
Свидетельство о публикации №110102406547
Свидетельство о публикации №110102406547
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.