ее осень

Опять осень, дождь, черный зонт и черный кофе… Все слилось… Наверное скоро все воспоминания и боль должен смыть осенний дождь. Но почему-то пока это не работает… Грустно. Опять нужно играть какую-то роль. В детстве тебе говорили, что ты актриса… вот и доигралась, сама теперь не знаешь, где правда, а где ложь. И каждый вечер благодаря своему идиотскому характеру начинаешь думать, вспоминать, анализировать. Головная боль не проходит. И виной тому не плохие врачи, которые выписывают не те таблетки, которые неправильно лечат, или не умеют лечить. Во всем виновата ты сама. Ты играешь. Опять. Всегда. Ты заигралась сама с собой, и иногда врешь уже сама себе. И веришь в эту глупую ложь. Что ты сильная, и никто тебе не нужен. Ты сама по себе. Прячешься за этими, казалось бы, идеально подходящими тебе цитатами и статусами, пишешь стихи… Но боль не пройдет, если прятать ее глубоко. Или пройдет? Раны затягиваются… Но иногда… иногда приходит она. Со своим горьким шоколадом, со своими ржавыми кленами, черными зонтами и вечными лужами… Она вскрывает вены! Ломает и мучает… и это не от старых сломанных костей. Это от переломов души! И ведь так просто винить именно ее, осень… В том, что в твоей молодой искалеченной душе нет больше места настоящим живым чувствам и эмоциям! теперь всю оставшуюся жизнь придется доживать моральным уродом, калекой. И ведь никто не пожалеет. Потому что никто не узнает... Ты же умеешь играть! И ты как всегда сыграешь свою осень. С прогулками в парке, с круассанами и ароматным кофе на завтрак, с милой улыбкой в течение всего дня… Дня. Только дня. Потому что ночью придет она. Настоящая осень. Проливным дождем она заберет эту лгущую всем улыбку, унесет аромат бодрящего кофе, и превратит его в остывшее горькое месиво, причем скорее всего с коньяком и сигаретой. Какая уж тут улыбка! Это шизофрения. Или что-то похожее на нее. Я не знаю как это объяснить. Но с каждым днем это пугает все сильнее и сильнее. Странные сны стали все более навязчивыми, они стали чаще сбываться, стали похожи на бред… И все страшнее засыпать… Но еще страшнее просыпаться и лежать по долгу в кровати, чтоб понять, что было сном, а что на самом деле реальность. И кажется, что этой осени нет конца. Она сама заполняет листки дневников и сочиняет сюжеты. Но истории далеки от идеальных… параноидальные истории, где нет места пушкинской осени, здесь только запах гниющих листьев под ногами, от которого тошнит, и кажется что упадешь лицом в лужу, до того сильно кружится голова… невыносимо терпеть…