Записка

Иду по берегу нетрезвым иноходом,
Ночь проглотила праздные огни,
На плечи падают свинцовым небосводом
холодные ноябрьские дни.

  Когтём дерёт лицо ветрище вредный,
  Становятся хмельные волны круче,
  И тонет память в непогоде этой,
  Цепляясь за разорванные тучи.

Я не был раньше волком одиноким,
Я верил в кипарисовый покой,
Когда сентябрь бархатный далёкий
бросал нас в охлаждающий прибой.

  Потом ты вызывающе и броско
  роняла капли с томного лица,
  А я смотрел на бледную полоску
  на загорелом пальце от кольца.

Я был уверен - оно рядом где-то,
Зажато чемоданною утробой;
Дырявая курортная монета,
Цинично проштампованная пробой.

  Я знал и ничего не мог поделать,
  Когда дарил охапку влажных роз,
  Когда Луна перемещала наши тени,
  Блуждая между серпантином звёзд.

В седьмое небо я тогда поверил,
Я сам с собой разучивал Бостон,
И вот записка аккуратная под дверью
осенним умирающим листом.

  Неровным почерком холодный текст и дата...
  И, словно под расстроенный аккорд,
  Танцуют буквы кавалькадой вороватой,
  Болтая что-то про аэропорт.

И вновь с волною, перламутровой подружкой,
Смотрю, как розой распускается Восток,
И улетает перемётною кукушкой
вручённый ветру накрахмаленный платок.
  ..............................................
  Теперь я знаю, как пытать умеют годы;
  Когда во времени затерянный покой
  ноябрьским нетрезвым иноходом
  встречает вновь и вновь седой прибой...