***

И вновь не рядом в этом месте,
Стоим по разным сторонам.
Кричат вороны, запах листьев…
Ещё не убитых собак.

А ран так много, их бы в письма,
В тираж неизданных газет.
Чуть слышно запах сгнившей пищи…
…за стенкой учатся любить…

И мне бы спеть, да о свободе,
О чьей-то пагубной войне.
Скрипят радары, запах  моря,
И крен по борту им вдвойне!..

И залпы пороха так сладки,
Пьянящий дым  сидит в носу.
Огни горят так ярко, с болью,
А я пишу, тебе пишу…

Ведь чтоб летели эти звёзды
Ещё сто тысяч долгих лет,
Должны болеть и дикой болью
Сердца у тех, кого их нет.

И не смиряться тем, кто может
Ещё сказать о том, что смог.
Пусть совесть Господа тревожит
За миллиард убитых рук…

За слёзы детские в отчаянье,
За пустоту тщедушных фраз…
За раскаленный диск признанья,
Что в мире нет бесславней нас…

…И нервы жалобно так стонут,
Как будто чувства есть и в них,
Меня давно уж не тревожит
Что многих Вас со мною нет…

Раствор смиренья не скрывает
Обидность многих наших дней
Табак, одежда… угасает…
…за стенкой учатся терпеть…

И мне бы спеть, да о свободе,
О чьей-то пагубной судьбе,
Когда ты рядом - пахнет море,
Как пахнет жизнь в  последнем дне…
               
                (30 августа 2009 г.)