Эти строки...

Эти строки, мой чувственный друг,
Я пишу вдохновленный вдруг
Порывом неясных мне чувств.
Что я знаю?--крупицы--учусь.
И пока я не вижу прорыва--
Я не слышу себя--может лживо
Сердце ритм отбивает лирический:
Может приступ то ишемический,
Может страх, иль внезапный испуг,
Или нервный, как тик, недуг;

Видишь? лист порывают ветра--
Он трясется, а после, сутра
Вянет, никнет, слетает и бьётся
В черный цвет с жалюзи оконце;
И всё липнет, всё жмётся к стеклу--
Хотя знает--судьба с ним, в пылу,
Развлекаясь, играет сольфеджио...
Я не лист. Я страница! Я Серджио!
И меня ты прочтешь, как просила--
Плоть слаба--и умрет--в слове сила.

Но сейчас меня вечность не трогает--
Ей ни что не заметно убогое.
А тем боле страница искусства,
От которой лишь мне-то и грустно...

Меня трогает нечто из жизни--
Да так жмёт меня, что извини--
Разобраться мне легче в отчизне,
Чем себя рассмотреть извне...
Меня трогает чувство властное...
У тебя есть что-нибудь атласное...
Или палец пером проколи,
Если нет чем больны короли,
Чтоб смогло это чувство свернуться
И, гадая, накапав на блюдце--
Расскажи кто твоя свекровь...
ПОНЯЛА?--это чувство как кровь!