Не просыхает как погода
Мой дорогой, родной отец.
Ходит пьяный уж полгода,
И в кармане носит солёный огурец.
Он в кино не ходит,
И не смотрит оперетт.
Всё это он в бутылочке находит,
Но там счастья не было, и нет.
Мой папа алкаш.
Любит водку жрать.
Продаст последнюю рубашку,
Только бы трезвым не умирать.
На «скорой» увезли отца,
Подобрали в магазине у прилавка.
Он купить хотел винца,
А там такая создалась давка.
И теперь больничная кровать,
В халатах белых доктора.
Но продолжает водку жрать
Он прямо из горла.
1986г.
Мой папа алкаш
© Copyright: Анатолий Егоров 2, 2010
Свидетельство о публикации №110102307787
Свидетельство о публикации №110102307787
Рецензии