Песня ветра

Конец октября. Солнце только что село, где-то там, где кончается степь, если она кончается с этой стороны, может быть, солнце ушло прямо  в землю… Я стою в степи и слушаю ветер. Я вижу, как колышутся стебли ковыля и донника, пожелтевшие и опавшие стебли лета. Вокруг, кажется, нет ни одной живой души. Мертвые травы, голая земля и ветер. Мне почему-то становится очень грустно.
- Послушай, о чем ты плачешь? – спрашиваю я у ветра.
- Разве я плачу? – отвечает мне ветер. – Я пою песню.
- Даже если так, то почему у тебя такая грустная песня?
- Неужели она кажется тебе грустной? – отвечает мне ветер, и в его голосе слышится искреннее удивление.
- Не знаю, но мне стало очень грустно от твоей песни.
- Это просто осень. - отвечает мне ветер. – Разве ты не видишь, что земля засыпает, засыпают травы?
- Травы засыпают? Я думала, что они умерли.
- Нет, они засыпают, а я пою им колыбельные и рассказываю сказки.
- А о чем твои сказки?
- О лете, о том, что прошедшее лето, лишь одно из многих, которые уже были, и о том, что будет другое лето, тоже теплое и солнечное.
Я на какое-то время замолкаю и слушаю… Я слышу шум леса и пенье птиц, тонкий, свист сусликов, предвещающий приближение опасности… Вдруг, в голос ветра наполняется глухим шумом, который я не могу угадать, и резким пронзительным звуком…
- Что это? – спрашиваю я.
- Это свист монгольской стрелы и гул тетивы – отвечает мне ветер.
- Мне кажется, я вижу всадников в той стороне, где село солнце.
- Да, это они – отвечает мне ветер и в его голосе чувствуется радость. – Тебе нравится моя сказка? Это они охотятся, возвращаясь в свои степи…
- Нравится, но это грустная сказка, они завоевали мою землю, расскажи другую.
- Это сказка этой степи, - отвечает ветер, - но есть и другие, повернись лицом в сторону реки, чтобы тебе лучше было слышно, это будет сказка Северного моря и сибирских рек, ее лучше слушать, глядя в эту сторону.
Я поворачиваюсь в сторону реки, спиной к закату. Здесь уже совсем стемнело и небо покрыто серебряной россыпью звезд. На другом берегу чернеет лес и возвышаются горы, где-то внизу течет река. Ветер едва доносит шум воды…
Над рекой восходит месяц, луна пошла на убыль, голос ветра становится громче и на тональность ниже, а мелодия больше не тянется, вдоль земли, пригибая стебли пожелтевшей травы. Аккорды его голоса звучат более резко, короткие порывы пригибают травы к земле и так же неожиданно отпускают их. В бледном свете месяца вверх по реке движутся струги русских князей, возвращающиеся из походов по сибирским рекам, на корме горят факелы, они везут много драгоценного меха и золотых самородков. Борта стругов изранены об острые скалы  Северного моря, они дошли и до туда, их паруса пропахли соленым ветром… Да, это уже совсем другая сказка. Вдруг порывы ветра становятся мягче, тени кораблей скрываются в тумане, который стелется над рекой и в этом тумане плывут равнины, покрытые золотистой рожью и целые поля подсолнухов, подставивших солнцу свои лица, слышится смех детей…
Картины меняются одна за другой, повинуясь голосу ветра…
Спустя какое-то время я вздрагиваю от холода… Уже далеко за полночь.
- Прощай, - говорю, я ветру, - мне пора. Когда-нибудь я еще приду, послушать твою песню.
- Хорошо, - отвечает мне ветер, - только не прощайся. Где бы ты не была, я всегда буду с тобой, потому что я знаю все дороги в этом мире… А одна из моих песен о тебе…