Растопленное солнце жирными лучами
С шипением стекает в горизонт.
Спустился вечер, — на его причалы
Поужинать пришел раскрашенный бомонд.
Сгустились сумерки так рано:
Еще все видно, но уже темно,
Зажглись огни «прокуренной рекламы»,
В бокалы льется красное вино…
Горячий воздух тянется, как жвачка,
Стрижи стремятся прострелить окно,
Заканчивается пляжная горячка,
Дыханье томной негою полно…
Спустились к морю, — нежная прохлада
Коснулась лунной влагой наших ног…
Счастливые часов не наблюдают, —
И ведь был прав пророк!
Вечер у моря
© Copyright: Ёла Пилипенко, 2010
Свидетельство о публикации №110102302705
Свидетельство о публикации №110102302705
Рецензии
