Торговец старых книг - абстрактное

 Так было всегда, но никто об этом не знал или знали все, но делали вид, что они об этом не знают. Так проще жить, но так тоже неверно, потому что абстрактно как-то, ни о чем и обо всем сразу, но только не со своими, а с чужимы. Свои не поймут, а чужие слушают и не вникают, становится легче от высказанного, но не меняет время людей, а главное, не меняет своих, которые ничего по - настоящему о друг друге не знают.Все любят говорить с прохожими, с продавцами  в магазинах,  особенно, почему-то с попутчиками в купе, или, с сидящим рядом в самолете, или на вокзале.  Наброситься на человека, который вас не знает и излить ему душу и поймет, поймет, потому что... тоже... свои не понимают, что же это за магия любви к друг другу?
  Город! Только здесь есть эта свобода  ото всех, нет связующих звеньев, которые бы стыдили, говорили правду. Родственные связи, да какое до них дело? Соседи? Да, бог с ними? Город? Дело не в нем! Дело  в людях.  Все это тоже ложь какого – нибудь маленького эго! Абстрактная ложь о ком-то, о чем-то, обо всем.
 
  Ранним утром возле аптеки,  его можно встретить только там, – торговец старых книг.Он всегда кричит вдогонку и не знаю почему, он кричит людям вслед названия именно тех книг и мысли тех, которые снуют  сейчас  в головах проходящих мимо!               
 -Купите книгу!  ’’Философия любви’’!
- Зачем?- листая книгу, отвечает девушка.
- Купите, там нет картинок, там все о любви!
-О любви не читают, в любви живут, любовь или есть или ее нет,-ответ девушки заставил задуматься торговца, да и тех, которые слышали их общение
-Так нужно знать, как жить,- крикнул вдогонку торговец. Девушка, махнув рукой, ушла, не оборачиваясь.
-Как жить, как жить? По разному,- ответил прохожий, вклинившийся в их мимолетную утреннюю перебранку.  И странно, он был зол своим ответом, может зол своим временем жизни.Торговец поднял с пола другую книгу, сосредоточившись на своих собственных мыслях, нервно листал страницы.
 
  Торговец знал: эта девушка никогда не покупала у него книг, он помнит лица, проходящих мимо людей,которые смотрят на книги, лежащие на полу, прямо на асфальте, на развернутых газетах.

-Какие-то озлобленные слова – слова лжи сегодня у всех, все торопятся, что они торопят? Себя, жизнь, время? Абстрактно! Заглянуть бы ко всем хоть на немного, разбудить, но зачем? Чтобы купили подержанные книги, прочитали чужие  мысли о себе?-так думал сегодня загорелый от солнца, тощий,  худой  торговец, почему – то тоже похожий на старую книгу. Так думал не только он...               
 - В следующий раз, обязательно куплю у него книгу, неважно какую, ту которую буду читать,- поправив красивые волосы, смутившись общением, сжав в руке сумку, пробубнила сама себе, почти вслух девушка.
   
   Сегодняшнее время? Все похоже на огромную дыру, которая глотает и давит людей своими разнообразием жизни, где человек затерян в пустыни рассуждений о жизни. Может всем не хватает экзотики, экстаза? Люди снуют в повседневном и с трудом могут вырваться из какой-то одной ниши, но это тоже ложь, потому что все как-то со стороны – абстрактно.
 
  -  Черт, этот торговец похож на мага. Не люблю Кастанеду, Дона Хуана, Нагуалей и магию. Поговорить бы о том, что есть и чего нигде не бывает и есть везде! О возвышенном…,- торопился человек,  думающий о разном.
                ( Фрагмент  рассказа "Опасная игра карт".) 2004г.