Уж не припомню я, когда в последний раз я брался за перо...
Летят недели и сменяет месяц месяц.
Как ни крути, как не меняйся мир, останется одно,
Что не подвластно веяниям прогрессий.
Всё тот же мир, всё та же благодать, всё та же тьма вокруг.
И свет вдали всё так же недоступен.
Где люди, - не тела, где ЛЮДИ, вы? Где ты, последний друг?
Ещё со мной, иль кем-то ты подкуплен?
Мне плохо, осень вновь берёт своё, и снова гложет грусть.
Опять вокруг ухмылки псевдосчастья...
Я далеко, философ одинок... и молчалив. Он выбрал этот путь -
Пройдёт сквозь не одно ещё ненастье.
Что впереди, кто может предсказать? В судьбу я свято верю!
Но человек способен делать выбор.
И я свой сделал. Лишь бумага мой рассказ поймёт, как повесть зверя,
Что прикорнул для наслаждения мигом.
Осеннее
© Copyright: Чернов Роман, 2010
Свидетельство о публикации №110102208781
Свидетельство о публикации №110102208781
Рецензии