Музейное цикл

1.

Выхожу я из музея
Потрясённая до слёз,
Музы на меня глазели,
Я спросила: вы всерьёз?

Кисти, краски, карамели
Покупаю не спеша,
И бегу к заветной цели:
Белый лист – моя душа!
Только, что не нарисую,
Получается судьба:
Дождь, наверно, к поцелуям,
Вымокший жираф – Арбат,
Лужи улиц, к канапушкам?
Непонятная игра –
И бренчит как погремушка
Водосточная труба.

Музы, что вы?! Я не смею
Рисовать чертополох.
Просто вышла из музея…
Мой успех не для эпох.


2.

испугалась я утром Дюдюку
нет, не мой он, наверное, ваш?
заселился ко мне, и без стука
дверь открыл, погрыз карандаш
смял подстрочник – такая бяка
опрокинул вазон с цветком
чашку кофе нарочно брякнул…
может ваш он, кто с ним знаком?
напоследок взяв парабеллум
пристрелил все мои стихи
и качаясь на люстре в белом
извиваясь, орал: «хи-хи»!
я ему улыбнулась: «полно»
мой-то смех не для всех хорош
флейты – это тебе не горны
и мякина – тебе не рожь
он ушёл, но теперь из ночи
ясно слышу: «не спи, пиши»
интеллект у него – не очень
у меня лишь – карандаши.

3.
я устала притворяться,
врать, что сильная вполне
что стереть сумею кляксы
на листке и на стене
вывести сумею пятна
от помады с ЦДХ
нахимичу и опрятна
станет новая Москва
ночь. морозны тротуары
и хрустален небосвод
от проекта жмутся пары
вдоль свободы до ворот
снеговик с набитой рожей
изваянье дурака
наплевать, что я художник
верен глаз и сталь легка?
для иллюзий шар воздушный
улетел… защищена
никому шедевр не нужен
вам, друзья, молчать до дна
врать устала, так живите
притворяться – ваш удел
и пишите – не дышите
ведь у вас немало дел.
11 марта 2009