Как горит на шее метка.
Я копытом землю рою.
Не удержит больше клетка,
Всё равно уйду на волю.
Я зубами рву подпругу,
Проклиная свою долю.
Долго бегал я по кругу,
Не по собственной я воле.
Сброшу я свои подковы,
И стрелой помчусь по травке.
Не нужны цепей оковы,
Как же вас людей мне жалко.
Как же хочется дождаться,
Жеребят своих, не скрою,
Очень скоро возродятся,
Табуны коней на воле.
Как, не глядя, тычет мамку,
Жадно, мокрыми губами.
Жеребёнок несмышленый,
С не окрепшими ногами.
Гой ты Русь, моя, родная,
Я умчусь быстрее ветра.
Злых людей не вспоминаю,
Но горит на шее метка.
7 апрель 1999 год.
Граф Виктор Воронцовъ.
Свобода...
© Copyright: Граф Виктор Воронцов, 2010
Свидетельство о публикации №110102201612
Свидетельство о публикации №110102201612
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.