А мне б суметь...
Свою тоску под пыльным покрывалом,
Свою мечту о ком-то небывалом,
Свою потерю в океане глаз.
А мне б суметь разрушить верность рук,
И запоздалый вздох на мокрых стёклах.
Всё это осень. Осенью промокла.
Всё это неба серого недуг.
Свидетельство о публикации №110102108910