Увы...

Увы, процесс стихосозданья
Не мой, быть может, до конца.
Всплывает кто-то вдруг в сознании,
Порой не разглядеть лица…
Он, этот демон, мысли новой
Кружит всегда над головой
Над головой моей бедовой
И этот демон он… немой,
Но говорит он с миром мною,
Моим корявым языком
И хочет мир он успокоить,
Пока не поздно, ведь потом,
С цепи сорвавшись, злые люди
Начнут друг-друга убивать,
И очень грустно, грустно будет
Немому демону летать
Над обезлюдевшей пустыней…
Не заискрить, не зарыдать…
Судьба нема, свой путь недлинный,
Ей кто-то должен рассказать.
Она его перепроверит.
И, что-то подчеркнув в мечтах,
Тихонько сквозь ушные двери
Запишет звук в людских мозгах.
Я - лишь транслятор жизни новой,
Которая еще придет,
И станет прочною основой…
Двенадцать заповедей в год.
И каждый год, всегда двенадцать,
И не сломаться миру, чтоб…
Я буду все-таки стараться…
Писать, пока не лягу в гроб.
20.12.07.
Из архива.