Припять

Помнишь, мало тут было деревьев,
А сейчас, среди леса – дома.
Да и город-то вовсе не древний,
Просто здесь поселилась зима.
Белый пепел весь вымыли грозы,
На октябрьский снег так похож,
Но не снег это был, не морозы,
И не сырости зябкая дрожь.
Верно, ёжилась даже Европа,
Наблюдая за этой бедой.
И закрыты дороги и тропы,
И стоят указатели: «Стой!»
«Стой! Запретная зона! Опасно!»
Заменила «колючка» забор.
Только что воровать там – неясно,
Если там поселился сам вор.
С ним никто не сравнится по кражам:
Жизни, родина, тень и уют.
Только изредка кажется даже.
Где-то здесь тихо в колокол бьют.
Город тихо съедает природа:
Травы точат кирпич и цемент.
Словно чучело на огороде,
Одиноко стоит постамент.
А за сотней-другой километров
В чистом парке стоит старичок.
Молча слушает пение ветра,
Незаметно сутулясь плечом.
Он придет и посмотрит на фото,
Что на полочке в зале стоит.
Погрустит, словно вспомнит кого-то,
И опять на душе заболит.
И на карточке юную Припять
Старичок накрывает платком,
Только память, увы, не засыпать,
Словно дом обветшалый, песком.

                10.02.2010г.