P. S

Мой милый друг, слова как вилы,
Легко воткнуть под сердце их,
Но не поднимет из могилы
Солдат раздавленных твой стих.
Ошибочность чужих пророчеств,
Мне продлевала жизнь исправно,
И лишь читал я между строчек:
Ошибка слева, глупость справа.
Вновь поднимал с дороги камни,
Бросал с улыбкой вдоль обочин,
Вместо камней ложились ямы,
Неровным строем многоточий.

Ушла давно в ногах упругость,
Но ускоряю шаг упрямо -
Письмо успеть закончить другу,
Ведь ждешь, что я опять воспряну;
Вернусь туда, где на рассвете
Роса сбегает с лепестков,
Как яблони - все в белом цвете
Невесты ждут там женихов,
Там музыка веселым эхом
Гремит из каждого окна,
Я захлебнусь счастливым смехом,
И от любви сойду с ума.

Напрасно ждешь. Двойным обхватом
Зажаты горло, руки, ноги,
И я хриплю своим солдатам:
- Ведь я же ждал от вас подмоги. 
Взорвется вспышкой час заката,
И я свалюсь в последний штопор,
И страх презрев, мои ребята
Мне прокричат вдогонку что-то.
И колыбельной няни старой
Согреет сына одеяло,
А под кроватью - синим шаром
С утра начнется жизнь сначала.