Голос

Не найдёте её в адресатах подлунного мира. Из проёма оконного в тёмную бездну шагнула.
За спиною оставила плен тяготивший квартиры и судьбу, предвещавшую долгую жизнь, обманула. Никому не писала последней, предсмертной записки, никого не винила в своём неразумном поступке... Он единственный был ей родным, с тембром бархатным низким - голос, душу ласкавший ночами в разбуженной трубке. Только эти звонки ей давали на счастье надежду, что когда-нибудь в будущем (ей так хотелось, чтоб в скором) вешать в шкаф платяной рядом с женской мужскую одежду с сильных плеч, что мечталось, ей станут по жизни опорой.
Он её попросил, чтоб сама никогда не звонила. В странной просьбе его, как на грех, не искала причины. Доверяла, возможно. А может быть, слепо любила,
нимб рисуя к портрету её дорогого мужчины.

То, что держится в тайне, должно неизбежно раскрыться.

Замолчал телефон. Пять ночей тишины окаянной. От тоски по нему сердце гулко завыло волчицей. Так хотелось услышать сегодня ей голос желанный.
...Фонари озарили раздетых деревьев аллею. Засветились окошки в напротив построенном  доме. Сколько времени было? Как осенью быстро темнеет... И она набрала, приговор подписавший ей, номер.
Женский голос ответил: «Вам Костю? У трубочки ждите... Он кладёт в колыбель, на руках задремавшую, дочку. Дорогой, к телефону!»
- «Алло. Это кто? Говорите...»

Скрип оконной задвижки поставил на будущем точку.



иллюстрация: http://img-2005-10.photosight.ru/30/1106489.jpg