Грустью, а не вычурностью красок

Грустью, а не вычурностью красок,
Осень пробуждает странность чувства.
Как бы понимание схоластик,
Или очень тонкого искусства.
Метод управления мечтами,
Теми, что в позиции проекта.
Память шифрограммами-листами,
Хочет рассказать о новом веке.
Будущим для нас, а для кого-то,
Ставшим миражом, далёким прошлым.
И ушедших жизненные квоты,
Истины, но всё же в чём-то ложны.
Для меня, а я пока что плотник,
Данность инновации руками.
И пока мыслительность экзотик,
И уходы чувствами в подпамять.
Это не всегда экстаз и радость,
Иногда свинцово ноет тело.
И не будет видимо награды,
По людскому этого хотелось.
Неких благолепных откровений,
Вспышек судьбоносных озарений.
Что б сказали, вот родился гений,
Значимостью мысленных творений.
Только всё циклически банально,
А иная мысль уходит вместе,
С совсепониманием печальным,
И чудна в людском не интересе.
Вот пока и всё, уже светает,
Вру конечно, ночь уже массивней.
В мыслях бытовых абстракт истает,
И опять земные позитивы…