Ты бы хотела её собирать по кусочкам,
Складывать мутные стеклышки цвета пьянства,
Только забыла - пораниться очень просто,
Даже не знала – ей это давно не надо…
Ты говорила, что в ней – ничего такого,
И повторяла – “такого” в других с избытком,
Да все вертела в руках её – нежность, радость,
Грела у сердца её - пустоту, обиды.
Ты так мечтала ей стать - наконец – тылом,
Только зачем ей он, если нет фронта,
Это игра, что похожа на жизнь больше,
Чем бы хотелось тебе… да и ей – тоже.
Бутылочное
© Copyright: Мистер Тоска, 2010
Свидетельство о публикации №110102000470
Свидетельство о публикации №110102000470
Рецензии