В окне сменяются сезоны,
А время валится вперёд в
Грядущие на воле зоны,
И я – скорее жив, чем мёртв.
Немножко память подремала,
Но вновь во всю несётся прыть.
Забыто многое, но мало –
И остальное бы забыть...
Забыто на кочёвке племя,
Забыты рамки ремесла.
В потерянное наше время
Потерям тоже нет числа:
Жизнь потеряла всякий смысл,
И даже скрытый в том числе.
Повесилась от этих чисел
И девушка бы на весле.
Рифмуют нам сплошь поэзеты -
Шатен ли, лысый ли, брюнет -
О коих пишут нам газеты,
Литературные и нет.
Но я, увы, не понимаю
Все эти бредни наяву
И лишь плечами пожимаю:
Другие – пишут, я – живу.
В окне сменяются сезоны...
© Copyright: Александр Фридман, 2010
Свидетельство о публикации №110102002740
Свидетельство о публикации №110102002740
Рецензии