Капали капли,
Струилась струя,
Лилась лиловая влага.
Может быть… Вряд ли…
Размыта моя
Истины белой бумага.
Я не уверен,
Что выбрал не те
Русло и море впаденья.
Бег мой размерен,
Хотя, кое-где
Льюсь водопадом сомнений.
Кто я по форме?
Лукавый поток.
Линии, как под копирку.
Всюду я, кроме
Тех простеньких строк
Что притянули за шкирку.
Но не меняюсь
Ни в холод, ни в зной;
Пру, как цунами, как ливень.
После раскаюсь,
От мысли одной,
Гибнут в воде, а не в пиве.
Пресная вода
© Copyright: Игор Томилин, 2010
Свидетельство о публикации №110102001431
Свидетельство о публикации №110102001431
Рецензии
Ну тут явно не "за шкирку" притянуто))) Отличный стих)))
С улыбкой)))
Алина Истомина 20.10.2010 14:39 • Заявить о нарушении
С улыбкой)))
Алина Истомина 20.10.2010 14:39 • Заявить о нарушении