Чужой город

   Ему не было никакого смысла бегать в ту ночь, по улицам спрашивая у людей: «Зачем  я и он здесь нужны?»
   Мы и так довольно давно знали, что в этом «новом» городе мы не нужны лишь сами себе и больше никому. Случайные знакомые, серые прохожие не имели ровным счетом никакого значения для нас, как и мы для них. Периодически мы пытались достучаться до их холодных, бесчувственных сердец, но никогда результат не увенчивался успехом. Мы не были людьми, изгнанными этим обществом, но мы были другими. Другими словно выпавшими из жизни на несколько минут, но вот уже как несколько лет длились эти минуты.
   Жизнь тянулась именно так и никто не жаловался. Естественно, периодически выскакивали на нашем пути случайные прохожие. Те самые прохожие, которым конечно совершенно все равно, что происходит в нашей жизни, в наших душах, как и все что мы несем в люди. Но какое удовольствие приносили этим самым прохожим попытки поменять что-либо в нашей рутине.
Я сидела у окна, наблюдая, как серебреные бусинки дождя стекают по холодному, запотевшему стеклу оставляя за собой прозрачные водянистые дорожки. Небо плакало. Его слезы обрушивались тяжелыми каплями на спешащих куда-то прохожих перед моим окном.
   Капельки такого же безразличия этих простых людей закрадывались и в мою душу. Боль  отчаянья и дикое притворство давным-давно отравили ее.
И там, среди прохожих бегал он в заляпанных грязью башмаках и почти мокром от слез неба черном пальто, с взъерошенными в разные стороны волосами, в то время как по ним стекала ручьями холодная осенняя вода.
Он все еще боролся. Пытался бороться именно тогда, когда я уже давно смирилась с миром и со всем, что нас окружает. А он еще видел те яркие краски и оттенки, которые потеряли для меня всякое значение тогда еще давно, еще в другом таком же чужом для нас городе. Наблюдая с замиранием сердца, как дорогой мне человек еще пытается бороться. Я хранила зачарованное тепло в своем сердце. Как жаль, что все-таки есть в моей душе это строгое и сильное чувство крайней безнадежности. То самое чувство, которое так часто мучает людей, разрывая их сердца от осознания своей обыкновенной беспомощности, в то время как ты знаешь, что ты должен сделать, но уже не можешь. А сейчас наблюдая за ним с капелькой восхищения в душе, все чаще я вспоминала то светлое время и те красивые минуты счастья, когда наш мир еще ничто и никто не разрушило. 
   Аромат весенних цветов с примесью масляных красок заполняли комнату под сладкий льющийся аккомпанемент из-под моих рук. На подоконнике высыхали краски только что нарисованной картине рассвета. Весело пело фортепиано под журчание фонтана в саду, нежно сливалась с потрескиванием свежих палений в камине нашего дома. Он сидел там внизу у книжных полок, читая стихи и временами что-то выписывая. Глядя на него в то время можно было почувствовать всю идиллию и глубину выражения «домашний очаг». И так день за днем. И да, мы были счастливы. Я хорошо помню тот вечер. Именно в тот вечер холодный осенней ветер распахнул окно и перелистнув несколько страниц растрепал его волосы. В тот вечер менялись мы. В тот вечер меняли нас.
   Наша любовь сгорала в общем котле в смеси желтого, жидкого цвета тех самых человеческих пороков, которых ни во мне, ни в нем никогда не было, и быть никогда не могло. Так легко было растоптано еще одно, последнее светлое чувство в этом забытом мире с красивым и ярким названием любовь. Растоптано в то самое время, когда люди давили своими сознаниями, а мы отрекались, оставляя понимание и уважение к друг другу. Скрывали под этим простым человеческим уважением кусочки общей разрушенной судьбы и розовые песчинки любви, благоговения перед друг другом.
   В то время как мысли из прошлого, словно мультипликационные картинки проносились у меня в сознании, он возвращался. 
Он возвращался.  За окном все еще лил дождь, дверь, чуть скрипнув, приоткрылась, и он вошел в еле освященную одной свечей комнату, приглашая за собой пронизывающий холодный ветер.  Крупные ручьи воды стекали по пальто, струились вниз, расплываясь крупными лужами на сером каменном полу. Мокрая одежда упала у дверей и от нее бесшумно отлетели прозрачные  брызги воды.  Капли падали с волос на местами сухую рубашку терялись, цеплялись и скользили по ней. Мокрая потертая временем брошюра со старыми стихами его учителя упала на край стола.

18-19 октября 2010