линейка
не оставь его, осень, изгоем
день как пылинка с плеча...
в настоящем помнят детали,
но не помнят целого сна
как старик выбирает море,
пьет соломинкой выжитый страх...
саксофонный ветер в Нью-Йорке
шелестит в обгорелых листах
не смотри в него, солнце, укором,
контур листьев заложен в губах,
замирается жизнь под биноклем,
не успев и ресницы поджать
перекресток на сомкнутых пальцах,
чтоб не сглазить в последних словах,
не целуй его дождь под наклоном
все умеют сегодня хлестать
пасть открыта, не город - платформа
рассекается жилками низ
жизнь в балконную перегородку
вещь без формы
со смертью - в дефис
Свидетельство о публикации №110101904860