Метут, метут бореи...

В садах бореи жёлтый лист метут,
Сгребают в кучи да дождями месят
И день, и два, и… скоро будет месяц,
Как над землёю водяные взвеси
Смывают с неба голубой лоскут.

И зори – мутны, и дожди – глухи,
И день, как сон – не более реален,
И двор листвою, что золой завален…
…а сенокосный дух – на сеновале
Спит, оставаясь «вовглым» да сухим.

На то и Дух!  На то и память нам,
Чтоб вечно бредить полудённым зноем…
Среди осенних дождевых промоин
Мелькают туфли из, спасённых Ноем –
Телят, овец и… прочих коз да лам.

И долог вечер, а… на что они?
Мозг праздной скукой да печалью занят…
…и на тарелке хрусткий груздь в сметане
да стопка водки после жаркой бани –
И только-то… его воспламенит.

А ночи чёрны, хоть глаза коли,
И ни конца им нет, ни укорота –
Шаг за порог и… попадёшь в болото.
И на лице - всегда одно – зевота
И сон, как приговор неумолим.

А на душе, что за окном – темно,
Дождливо, серо.  И пробор аллеи
Метут, метут, метут, скребут бореи...
Стареет осень – то…
                душа стареет
Уже, как отбродившее вино.