Готов

Я был готов. Готов стоять вот так и курить сигарету за сигаретой, пока не взорвутся мои легкие... или пока не наполню весь мир тяжелым, смольным дымом, или пока не стану сам как дым... ну или еще что нибудь.... стоять вот так и курить, чтоб ты могла обнимать меня стоя позади меня, нежно целуя мои плечи... А иногда я резко повернувшись и ударившись о тяжелую, чугунную батарею, принимался целовать тебя. И все заканчивалось как всегда постелью. Изучением изученных, познанных каждым миллиметром обоих тел, радостью и внутренним успокоением.
Банально?
Вероятно.
И так вечер за вечером, и глядя в  открытое окно. Лил серый, тоскливый дождь, хлестало мокрым ветром по лицу, я был счастлив, и всей грудью затягивался, ощущая спиной ее губы. Смотрел на улицу, на лица незнакомых мне людей, улыбался, ощущая радость, и каждая новая затяжка лишала меня еще одной минуты жизни.
Одна сигарета = примерно 10-15 затяжкам. Возьмем среднее количество затяжек. Пусть будет 13. В пачке 20 сигарет. В день 3 пачки. Умножаем шестьдесят на тринадцать получаем 260 минут. Сранная математика. Но это так. 260 минут = 4 часа. 4 часа от жизни ... каждый день...
Я готов. Готов расплатится такой ценой, за то время что буду с ней... Можно все это  сделать и без сигарет, но тогда... тогда это будет не совсем то ощущение, ощущение, что получаешь без потерь, а пока не потеряешь не научишься ценить...
Старая, банальная поговорка, имея, не ценим, потеряв плачем.
Я есть живое подтверждение!
Но хочу ли я потерять ее? Нет. Это не та цена. Но не мы решаем что потерять, а что найти.
Как то вечером я поругался с ней. Повод был пустячный и глупый. Она заболела. Красные слезящиеся глаза, течет из носа, кашель. Мед. Горячий чай. Молоко. Таблетки. Одеяло потеплее. Спать пораньше. Звонок. Завтра на работу не идем. Неделя. Просто слабость. Апатия. Не смогла встать с кровати. А потом кашляет и кровью плюется. Страшно. Больно ей. И мне. Я не могу смотреть на то как ты умираешь. Рак легкого. Химиотерапия. Нет. Ты отказалась. Сказала что лучше умрешь так... чем в палате, лысой и с трубками в венах. 700000 людей в год. Каждый год вот так вот умирают. Из них подавляющее большинство – те, кому за 60 ... Более чем половина – мужчины. 75% из них курильщики.
А я не умер. Зато убил.
Холодный липкий пот. И вот и не она уже в постели. Сгусток измученной души, вжавшись в плоть не в состоянии с миром простится. Я не предатель, но не могу видеть, как ты умираешь, прости, но я должен это сделать...
Сидя на окне. Рукой по воздуху;водя;;Я;;без;тебя;уже;