Прорастание. Осень 2017 года

Прорастание

Я – законченный слепок с натуры слепой!
Я – разросшийся, слипшийся ком промедлений!
Я на глинистой почве в воде дождевой
Прорастаю из прежних забот и сомнений!

Я теряю объем, но тянусь в высоту –
К свету странных светил – то холодных, то пылких.
В облака пробиваясь, клонюсь на ветру…
Я давление времени чую затылком.

Достигая высот, где закон – тишина,
Но движением мысли дыханье сбивает,
Понимаю: я - слепок с недавнего сна,
По небрежности в явь прорастаю.

Я – законченный бред, но высокая явь
Беспокоит мечту, что из тьмы прорастает.
Ты вопрос о пределе и смысле не ставь –
Если ветер силен, и дыханье сбивает….
--------------------

Не кивок и не знак

Мой особый наклон головы – не кивок и не знак.
Он понятен как сдвиг, он – быть может – отказ от решенья
Груз привычек тащить по прямой. Он – неловкий замах
И случайное – в мыслях судьбы обо мне – отклоненье.

Так перо, на бумаге помедлив, вдруг делает крюк:
Крюк похож на крыло, но, по сути, он – лишь половина
Иероглифа тайны…. Не мною задуманный трюк,
Он – попытка свести отклонений концы воедино.

И вздувается жила на шее – опять напряжен
Мускул мысли, которая, массой своею инертной
В подпространстве сомнений неправильный сделав уклон,
Мнит гармонию видеть в нескладностях жизни конкретной.

Мысль, помедлив, вдруг делает крюк. Наперед
Знаю я: невозможно словами уклон пересилить.
Знак дописан. И в нем – приглашенье в полет!
Но я медлю: не верится мне в неуклюжие крылья….
-----------------------

Не в своей тарелке

Попадая в чужую глубокую колею,
Чувствуешь себя, как будто ты не в своей тарелке.
Вернее даже не в центре ее, а на самом краю,
Под густым, переперченным, странным соусом
Чужих, наудачу добавленных слов.

Попадая в чужое блюдо,
Чувствуешь: ты – всего лишь ингредиент.
Ты куда-то домешан, во что-то случайно вмешался,
Но, по оплошности повара, в самый последний момент
Нежданно-негаданно все же собой остался.

Вкус готового блюда испортить способно лишь
Неверное сочетанье мимики, слов, поступков….
Что тебе лишний соус? Ведь ты до конца стоИшь!
Словом – не поперхнуться…. Впитываешь, как губка,

Странный, но все же строгий новейшей эпохи вкус –
Привкусы, послевкусья, снов смысловые добавки.
Что тебе этот праздник? Как тебе жизни груз?
Может быть, это блюдо – мысли твоей затравка!

После пойдет привычная в мыслях и снах возня.
Будет изъедено сердце болью, виною…. Это
Дикий, но яркий праздник…. Скажешь: «Вы без меня
Требуйте продолженье – там, где конец банкету!»
----------------------

Эхо

Беспокойное эхо во мне – от стены до стены.
Этот город возник на границе мечты и тоски –
Там, где замыслов странных обломки, где яркие сны
Выцветают в пустыне. Где зыбкие дышат пески….

В нем не знают покоя, возводят мосты на словах,
В нем конструкции снов безосновны, туманны, легки….
Этот город упрямство мое возвело на костях
Отречений былых – на излучине мертвой реки.

Самочинная сила, что требует к звездам рывка,
Обрастает постройками, ладит дороги во тьме….
Здесь ученых зовут на совет, здесь дворцы – из песка,
Здесь, от зноя дурея, готовятся к долгой зиме….

Здесь на каждое слово потребовать могут отчет,
И миры сосчитать, взор бросая в сознанья трубу….
Но нелепое эхо зачем-то, как прежде, живет
В необжитых домах – и другую пророчит судьбу.

Обещает затменье, нехватку тепла, недород.
И стеченье народа на площадь – запретам назло…
Дом казенный и – к звездам нежданный полет.
…Встречу взглядов и рук, от которой на сердце тепло.
---------------------------------

*  *  *

…Собрать воедино красивые имена,
Сложить их в пеструю горку на самом краю стола.
Прожитых дней оболочки, фрагменты сна,
Глубокие вздохи – там, где мысли съедает мгла,

Где время спешит за угол – найти свой бумажный рай,
Где ртом хватаешь мелодии последний, немой глоток.
Где память на всех не разделишь – как прошлое ни кромсай!
Где боль почему-то общая, но каждому – свой урок!

А фантики можно раскладывать на самом краю беды…
Смотреть, как светится время сквозь тонкий бумаги слой –
Пока иллюзий отчетливы на мокром песке следы,
Пока глубокая осень мечты сторожит покой….
----------------------

За горой

Вдохну полной грудью – а солнце почти за горой.
За полем, за лесом – за всем, к чему в жизни приставлен
Мой ум беспокойный. За вечно далекой межой….
В краю, где стихами путь осени трудный прославлен.

И осень – гора. Бесполезное нагроможденье
Предметов, что сердцу близки, словно телу - одежда.
И свет проникает сквозь веток густое сплетенье.
А разум теряется в зарослях мыслей, неведомых прежде.

От прошлого сердцу оставлен лишь воздух колючий.
Живу, натыкаясь на давнее непониманье.
Земной урожай умолчаний хранится на случай
Еще не испытанных света и сна состояний.

И тянется нить облаков – над высокой горою,
Над лесом, над полем, над садом земных ожиданий.
И призрак зимы – там, где ясности дух удостоен –
Растет в тишине наподобие гор или зданий.
----------------------------

*  *  *

Фактура осеннего воздуха – вычурный сон.
Крутые подъемы на вдохе, а следом – провалы
Заполнены мутью, в которую дух погружен
Меж светом и мглою, на сломе затей небывалых.

И ломкой сангиной прочерчен сознания путь,
Краснеющий в сумерках смыслов – где времени холод.
Но солнце успеет лучом по сомненьям скользнуть –
И мир тяжелеющий будет на части расколот

Слежавшейся речи неровным ржавеющим краем.
Вот иней сверкает – на травах, на времени, на паутине.
Я с эхом на пару далекие, странные сны окликаю.
Мы вместе, мы рядом – в прозрачной, но дикой пустыне.
----------------------

Цурэновский сонет

Друзья попросили написать свою версию Цурэновского сонета. Цурэн - житель планеты Арканар, которая описана в повести Братьев Стругацких "Трудно быть богом". В повести упоминается только первая строчка сонета "Как лист увядший падает на душу". Предупреждаю сразу: моя версия - крайне недостоверная...
==============================

Как долго лист увядший падает на душу!
Как вдалеке твоих Нуль-Т тревожен звук!
Как вечер сумрачен! Теперь сиди и слушай,
Как в чуткой тишине ползет ракопаук….

О, бремя осени! Снов медленных созданье
Дар речи обрело, покой мечты поправ.
Страна твоя – октябрь! И вечно созреванье
В краю, где разум твой лишен привычных прав!

Ты ищешь наугад в чужой пустыне тропку.
И понимаешь вдруг: пути анизотропны!
Твой невесомый вздох меняет все вокруг.

Ты должен оценить миров осенних краски!
Здесь можно горевать и думать по-стругацки,
В пути преодолев минутный свой испуг….
----------------------

*  *  *

Сегодня, как назло, взлохмачен ветром лес.
И тропку на двоих слепому не нащупать,
Когда слова – не те, и времени вразрез –
Все помыслы и сны…. Так безнадежно спутан

Осенних несуразностей клубок,
Что жажда жить – союзник твой опасный –
Уводит вновь туда, где дней напор жесток,
Где оправданий поиски - напрасны!

Но этот буйный лес, которому нигде
Покоя нет…. Предела нет и края….
В стоячей, тихой отражен воде –
Там, где осенний свет так долго умирает.
----------------

Погружение

Уходящему вглубь непременно положен балласт.
Он его выбирает из давних забот и тревог –
Там, где памяти плотный во сне открывается пласт;
Там, где шарил рукой, но включатель нащупать не смог.

Уходящему вглубь открывается матовый блеск
Слов неточных в рассеянном свете сыром –
Сквозь бульон бытия, там, где странные формы окрест
Жизни тихой, упрямой, которая дышит с трудом.

Там, где кучу сокровищ не к месту найти суждено,
Там, где тонет листок, захлебнувшийся в холоде сна –
В немоте открывается осени черное дно.
И тревожит, зовет неслучившихся встреч глубина.

Только стоит наткнуться на острый, ржавеющий край
Неуклюжей мечты, затонувшей в тумане глухом –
Станет вдруг высотой то, к чему ты прирос невзначай.
Будет все, как положено, снова не к месту, вверх дном…

Наступившее утро сумятицу снов утрясет.
Вложит нужные цели в сознанье твое без проблем.
Но припомнишь, как время ко дну без задержки идет:
Ты держался за острый ржавеющий край – неизвестно зачем….
-----------------------

В сумерках...

Ты пускаешься в путь – по тропинке своих «не хочу!»,
Сквозь нехоженый лес, в непролазные мысли низины.
Взгляд лениво скользит по упавшему в темень лучу.
Луч теряется в дебрях…. Теперь не достичь сердцевины

Прежних диких затей…. Их лелеял и пестовал взгляд,
Натыкаясь на сучья, на пни…. На крутые ступени –
Те, что брошены кем-то вне времени – там, где скользят
Чьих-то умыслов давних незрелые, зыбкие тени.

Но низины сгустившихся сумерек – дивный настой
Из пройденных путей, из нелепых твоих оправданий.
«Не хочу! Не хочу!» - откликается эхо порой.
«Не смогу!» - прорывается голос, неузнанный, странный…

Рвется воздух на части. Срывается ночь в пустоту
Не сложившихся дней – это разум потери считает…
Ты сквозь бред бытия заоконную видишь звезду….
Где-то рядом знакомая тень от стола засыпает.
---------------------------

Этюд. Попытка пейзажа

Как ни крути – не дописать этюд!
В пятне сыром утеряны детали.
Напрасен кисти подневольный труд….
Забудешь все, что прежде рисовали

Мечты на ярком времени клочке….
Он вырван был у праздности незрячей,
Когда пожаром у тебя в зрачке
Осенний парк был четко обозначен.

И до конца не довести рассказ.
Он потерялся в глубине оврага:
Оттенки слов не различает глаз,
И вечная во мгле сочится влага.

Лишь капля времени стекает в тишину,
Скользнув с листа бумаги акварельной
Туда, где четких линий не вернуть,
Где опозданий морок беспредельный.

Но стаю птиц крикливую на слух
Пытаешься найти в сплошном тумане….
Остатки крика сосчитай до двух -
Пока для счета времени достанет!
--------------------------

Этюд. Попытка натюрморта

*

В каком бездумье сорваны цветы?
Среди каких заминок, оговорок
Был найден след случайной красоты,
Когда мечта взбиралась на пригорок,

Чтоб охватить нелепых планов ширь?
Куда вела нескладной мысли тропка?
В каком аду споткнулся поводырь,
Цветы срывая на болоте топком?

Теперь цветы по пояс в немоте.
Уходят стебли в замысла глубины.
Но свет капризен, и слова – не те…
В сосуде жизни – все наполовину.

Здесь буйство красок можно оживить
Как повелось – водою из-под крана….
И вдохновенье бесконечно длить,
В основе ошибаясь неустанно.

*
В живом плену, в сосуде намерений
Благих, но обреченных слепоте,
Тревожен дух случайных подозрений -
Соцветье смысла в новой немоте.

Вот стебли брошены в подробном беспорядке.
Где тень упала – свет не подберешь.
Весенних смут строптивые загадки
И летней грезы красочный чертеж –

Все собрано рукою прихотливой,
Из разных тел в сосуд привнесено.
В нем непокорный, призрачный, счастливый
Дух ищет времени сырое дно.

Но в глубине находит он лишь осень….
Столь хороши осенние цветы,
Что он теперь одной поблажки просит –
Продлиться тенью этой красоты!
---------------------

Привыкание к зиме

Нечаянный холод зимы – словно снежная маска.
Он принял, как форму, усилие первого вдоха.
Но выдоха – нет. И метанья метели напрасны.
И надо напрячься – успеть продышать сквозь глубокий

Слежавшийся пласт промедлений созревшего света
Отверстие – лаз для ленивого летнего духа.
Для зренья, привыкшего к далям осенним, прогретым
Печалью о сути. Для членораздельного звука,

Который вне времени длится сквозь боль привыканья
К ошибкам, к подробностям тьмы бесконечной.
Но слова все туже комок. И его созреванье
Под шубой тяжелого сна – словно приступ сердечный.