Поэт

«Ты научи меня писать» - просил поэт у неба,
Хочу творить и созерцать с закатом до рассвета,
Хочу, читая понимать, о чем пишу порою,
Хочу всегда всех восхищать, довольным быть собою.

С улыбкой небо посмотрело, придумав план простой,
Конечно, будешь ты поэтом, но будешь сам не свой,
Ты будешь чувствовать и видеть, что незаметно никому,
Боясь словами вдруг обидеть, нарушить тишину…

Тобою будут восхищаться! Да! О тебе заговорят,
Как странник будешь ты скитаться, столетия подряд,
Услышишь песни на стихи, что ты писал когда-то,
Их будут петь на все лады, задорные ребята…

А ты, услышав не поймёшь! Да что они нашли в них?
Они не стоят даже грош! Наивны, примитивны!
Да я еще могу Таких, писать не уставая,
Да! Это мой последний стих, но я не понимаю…

У них в глазах такой восторг, а мне так снова пусто,
Иду искать другой порог, иные ощущения и чувства,
И я однажды напишу, о том, что понимаю,
Себя однажды восхищу! Я верю в это! Знаю!!!

И вот настал тот светлый день - по мнению поэта,
Когда он понял суть идей и написал об этом,
И гордо голову подняв, отдал стих строгим судьям,
И тут поэт не ожидал, что понят он не будет…

«Прости» - бездарен этот стих, и нечем тут гордится,
Читай, но только для глухих, быть может, им сгодится,
С тех пор, как сам себя познал, поэт попал в забвение,
Теперь никто не понимал, порывов вдохновения...