Я был зарезан пятнадцатого
На операционном столе.
Душа из меня выбиралась,
От боли осатанев,
Потом по сугробам – следом
...И только бы не потерять...
А кто-то военный, в сером,
Её отгонял, матерясь.
У тела был дом когда-то,
У тела был дождь и лес, –
И вряд ли везли солдата
Под нервную дрожь дерев.
Неважно, что нас кончает, –
Слова иль тупые ножи.
Но как же метель кричала
У дома, где я прожил...
31 Воспоминание об этом свете
© Copyright: Сергей Прокудин, 2010
Свидетельство о публикации №110101902116
Свидетельство о публикации №110101902116
Рецензии