Мой Век не удивляет чья то кровь,
Меня не испугаешь чьей то кровью.
Поэтов убивают за любовь,
С проклятием, а может быть с любовью.
Среляют, душат с криками и без,
Не важно, на рассвете или в полночь.
Не важно - нож, подушка иль обрез,
Когда лишь смерть торопится на помощь.
И за какие смертные грехи
Какие силы злую силу копят?
Поэтов убивают за стихи,
Порою режут, а порою топят.
Им вновь в лицо смеётся дикий сброд,
Но не писать, нет хуже воздержанья...
И лучшие идут на эшафот
Вселенской плахи высшего признанья.
Век поэта
© Copyright: Евгений Аверьянов, 2010
Свидетельство о публикации №110101809025
Свидетельство о публикации №110101809025
Рецензии