И если где-то ждут домой...

Моя деревня уже давно воспета в стихах и сказках не мной.  Поэтому я даже название села своего говорить не буду. Каждый узнает в ней родной его сердцу уголок, близкую его памяти улочку. Каждый вспомнит этот крик петухов, просыпаться под который хочется снова и снова, вспомнит этот запах разнотравья, ибо деревень таких много. И имя у них одно. Русь. Просторы наши бескрайние, поля безбрежные, когда душе разогнаться хочется – и взлететь. А потом вернуться. Ведь дом-то здесь. Часто мною думалось – что же в селе моем особенного, отчего сердце так щемит, когда возвращаешься в него, и почему, уезжая, каждый раз обещаешь себе самой: «вернусь. Обязательно». И поняла наконец-то. Люди в селе моем родном мне дороги. Не улочки и кустики, не тополя и озера, а жители села моего, тенью тех же деревьев обласканные, солнцем тем же согретые и одной водой с озера со мной вспоенные. Душа в них живет мне родная. И мудрость их речи, когда одной фразой емкой ясна вся суть дела становится, редко встречалась мною в катакомбах городской цивилизации. Тепла в них больше. То ли оттого что с природой каждый день рядышком, глаза их светом особенным светятся, ясным и греющим. И лица красивы той особенной красотой, которая никакой косметикой не наложится. Одухотворенные лица эти. Смыслом и пониманием. Приедешь к ним, к людям этим, глотнешь из мудрости их кладези, черпнешь для себя истины – и, окрыленный, вновь сорваться готов – дальше мудрость нести. Вернуться только потом домой все же хочется, туда, где любого примут тебя, где передохнуть дадут и советом помогут.

Где-то в зеленых полях потерялась,
В дали туманной озер голубых..
Много мест жизни моих поменялось
И деревень было много других,
Но лишь в одной колокольчик под утро
Сердце затронет звенящей струной,
В ней становлюсь я по-взрослому мудрой,
В ней остаюсь я по-детски простой.
Знаю, что где бы беда не встречала,
Где бы судьба не носила мой путь –
Ждет меня дочка и ждет меня мама,
И тополя в палисаднике ждут.
В этом просторе степи кулундинской,
Душу оставлю навечно свою,
Мой уголок, такой дальний и близкий,
Лишь для тебя я себя сохраню…

Много кто в деревне нашей стихи пишет. Хорошие стихи, чистые. Боль в них порой бывает, но куда без нее, без боли-то пока в жизни-то. Через нее и учимся. В творчестве своем народ наш душу раскрывает, и пишется-то большей частью, для себя, чтоб душе этой полегче было..

Время – маг и волшебник,
Он и добрый  и злой..
Кому муку дает,
А кому и покой
Так один мой земляк писал в казематах тюремных, за пятьсот километров от дома нашего
Убивая – излечит
Человек – ты глупец,
С каждым прожитым мигом
Твой приходит конец,
Убивая – излечит,
Только ты не забудь,
Есть у времени вечность,
Но короток твой путь.

И скольким людям на какой-то миг жизни их стихотворения его помогали – не сосчитать.
В нашей родной с ним деревне, я вчера о нем с учителем литературы случайно заговорила.
«А Мишка-то – наркоман, сидит», сказала она мне. Не удержалась я: «А вы знаете, какие он стихи пишет замечательные?» «Ну, всегда он талантлив был, очень талантлив».

Чуть позже мы с дочерью по набережной в селе нашем гуляли.
«Мам, - позвал меня ребенок. – вон дяди Мишиной мамы берег»

Взглянула я на заборчик покосившейся, на который дочь мне показывала, на мостик из досточек, серых от влаги, который в краях моих плотиком называют и вновь и Михаиле подумала. Синь этого озера каждый день перед собой он видел, гусей таких же у берега своего встречал, на гитаре песни свои друзьям играл на берегу озера этого. И понятно мне стало, почему стихи Мишины души других людей так радуют, откуда это в них. Далеко и надолго судьба его от дома забросила, но в рассказах своих о нашем селе по вечерам, о людях в деревне нашей живущих, в любви своей и тоске о доме родном несет Мишка наш это светлое и доброе, что впитал в себя еще ребенком бывши. И будет продолжать нести в своих мечтах о возвращении на эту набережную, где я вчера и за него побывала.

А вечером судьба мне вновь о Михаиле напомнила.

Со знакомым нашим общим хорошим, который никогда в селе моем не был, но по рассказам вечерним от Михаила услышанным, многое очень про село это знает, по телефону я о нем разговаривала. «Как он?»

«Тяжело ему сейчас очень, переживаем все за него, но он справится. Делаем все для того, чтобы помочь ему в этом», ответил мне человек, которого я благодаря Михаилу в жизни своей встретила.

А я подумала, после разговора с ним, что не просто справится, а ведь и не сможет по другому, пока помнить и знать будет о том, что ждут его возвращения и набережная родная, и гуси на берегу, и плотик, который заменить бы ему по-приходу своему не мешало, а главное - люди в селе родном ждут и верят, что не подведет их земляк, где бы он ни был, что сохранит и приумножит мудрость в себе, деревней данную. А как придет домой, подисправившись, так и новыми песнями их порадует и рассказами о других местах и людях других. Которые, как мне кажется, Мишка наш с не меньшим энтузиазмом рассказывать будет, чем о деревне родной говорил сокамерникам, пока год в Е.П.К.Т. своем чужом и непонятном нам сидел.
                2010-09-29.