milk

Это  мало всегда для меня и слишком много для нас
У меня история в триста жизней и каждая  свой рассказ
Я спускаюсь в подъезд, надеваю очки – не показывать глаз
Этим уличным людям, живущим всегда и сейчас
Я живу в вечном прошлом, медом и молоком
В этом городе в горле всегда либо боль, либо ком
в этих окнах люди живут, чтобы жить за окном
и сбегают из дома, избегают тех, кто знаком
с тем, как душат слова, обреченные жить в голове
обезглавленные герои в моей каждой новой главе
я плыву тротуарами – перекрестками, подчиняясь толпе
и живу нараспашку, навыворот – в пику молве
они кормят меня из ладошки  рябиной и барбарисом
У них кошки гуляют по крышам и спят на карнизах
У меня боязнь высоты – пробираюсь низом
Мне бы пахнуть вином виноградным или анисом
И писать стихи о том, что теперь не имеет значения,
Когда вдруг столь отчаянным становится увлечение,
Когда нет названия тому, что дает облегчение
И есть только право на обладание и разоблачение
И есть только прошлое лево-стороннее,  краткое
для меня слишком быстрое, болезненно-сладкое
это даже не чувство – зависимость  - мысли  украдкою
и меня окружает море соленое, теплое, гладкое
покрываются пальцы дрожащие жемчужной росой
слишком мало меня для нас, слишком много меня мне одной.