Тонкой струной замелькает дорога,
Осень, как скрипка, споёт на ветру.
Ты очень тихо у края чертога
Спросишь её, но привычно не ту.
Аркой сгустится туман над рассказом
О непонятных, до боли чужих
Тех, что испили вино на двоих,
И не разбили сверхтонкую вазу,
Тех, что продолжили верную фразу
Или закончили правильно стих.
Спутанным эхом туман заиграет
И незаметно угаснет потом.
Знаешь, как в детстве, сквозь сон исчезает
Сказочным светом небесный фантом.
Спросишь её, но привычно не ту...
© Copyright: Анна Черненькая, 2010
Свидетельство о публикации №110101805457
Свидетельство о публикации №110101805457
Рецензии