Кривая в формате от руки,
Немая белая души,
Расколот бой на три десятка,
Древесным запахом в лицо...
Жестокая твоя улыбка,
Со спины на счет...
И под одеждой моя пытка,
Скрывает козырь...двадцать одно.
Такие вмятины остались,
На нежной, хрупкой красоте,
Кровавых пятен, следы,
На молодом холсте...
У плоти главы, и обзацы,
И заголовки глаз твоих,
Обтянутая кожей книга,
Сползает с памяти в леса...
Такие ароматные страницы,
На выдохе в листы,
Акомулятор мой садится,
Саднит...
Впихать так рано в мои раны,
Горсть соли с перечной отравой,
И боль в мешок под поясок,
На красный...хоть бы повезло...
Валяюсь в этих чувствах,
Как дерьмо, смеюсь и понимаю,
Все равно без этих губ,
Подохнуть проще чем забыть ее...
Двадцать одно
© Copyright: Виктория Шива, 2010
Свидетельство о публикации №110101801281
Свидетельство о публикации №110101801281
Рецензии