***

Всё это было. Где? Когда? Не знаю...
Часы упрямо посекундно вторили свой ход.
Тик-так-тик-ток...я засыпаю.
Вдруг небо. Через облака насквозь проход.

В холодной дымке, частым взором ветра,
Знакомой трелью пронесутся голоса.
Разложены на доли радужного спектра,
Лучи светил... и лишь одни глаза...

...романтика - избыток бури мыслей.
Звено мечтателей, идеалистов хор,
Фальшиво в унисон ей дышат быстро,
Затеяв глупосказочный высокий спор.

О душах и о глубине морали,
О смысле жизни, звёздах и луне.

А помнишь мы по вечерам летали,
Мечтая о морской своей земле.
Я помню. И скучаю этим страшно.
Но это очень больно признавать.

И не увидев на судьбы скамье "окрашено",
Впечатавшись, страдаю я опять.

Я повторяюсь. Исписалась, видно.
Как неудачный стержень мажу пастой по листу.
А хоть кому-то это всё обидно?
Обидно: мне да исчерниленному мной перу.

Как хочется сказать хоть мухе правду...
И вновь дыханье в страхе высшей затая,
...я получу чудной конверт, отклею марку,
Увижу фото, на котором...я?!

Да, я ... как странно, просто снимок,
Нет там ни подписи, ни слова, ни письма.
На фото: просто я. Нет чувств: нет слёз, улыбок.
А отправитель кто же ... - я сама?!

Да, я сама!! Так просто!! Просто я устала
От собственных измен самой себе.
- Эй, в зеркале, такой тебя не знала,
Но ты такая Я в своей душе.

Та я, которая в конверте есть на фото,
Та, что собак боиться во дворе,
Которой, если ночью позвонит или напишет кто-то,
Не заворчать, как вьюге в январе.

"Ей чувство совести такого не позволит,
- вот так знакомые с друзьями говорят.
-Оно лишь больше изнутри её не волит".

Часы: два ночи...
Ах, опять все спят...

Зачем написано всё то, что вы читали выше.
Я не хвалюсь и не ищу фанфар,
Хочу найти себя и не снимать с той крыши,
С которой снился чудный мне "кошмар".

Где близко, но так далеко, как раньше,
Фантазии, мечты, твоя земля.
Прости за всё... И, может, полетели дальше?
Туда где звёзды, небо и твои моря.