Десятилетия напряжного труда,
В университет вхожу. Навстречу мне охранник:
«Куда ты прешь нахально, борода,-
Как муха на медовый пряник».
Мне говорит, что рожа – то не пропуск,
Что в профессуре завелись братки,
А то, что я годами переросток,
Не аргумент. – Кругом одни жуки.
Видал бы то товарищ Сталин,
Изрек бы: «Вот так охранник! Молодец!»
Плетусь домой. Прогул мне защитали.
Грущу, тоскую. А ну их, наконец!
Прощайте, органы, прощай Россия,
То ли немытая ты есть, то ль нет,
Страна охранного засилья,
Где много всякого добра и бед.
В своей стране мы как бы иностранцы,
В чужих - мы вроде как свои,
В своей – чужие пляшем танцы,
В чужих – поем, как в Курске соловьи.
Чужой среди своих
© Copyright: Герман Похмелкин, 2010
Свидетельство о публикации №110101706128
Свидетельство о публикации №110101706128
Рецензии