Апрельский порог нового века

Апрельский порог нового века
 близко…

Please remember…
Проскальзывают. Повторяются. Переворачиваются. Тени. Ментальная слабость. По венам. По извилинам мозга. По нервам. Возможно, ли жить в постоянном страхе? Истерика. Да, это именно страх. Открывая шкатулку воспоминаний, полностью забываешь о перевёрнутой реальности. И сразу горькие слёзы хлыщут из глаз. Руины. Развалины. Дома. Квартиры. Полный хаос. Крик детей на улицах полный боли и грязи. Измены родителей на поломанной кровати. Свист. Стук. Страж. В разбитом на части зале, посреди трупов на шахматной доске, стоит рояль. Напоминание о страхе. Дитя на стульчике сидит, дрожащими руками, тонкими, кровавыми, худыми пальцами аккуратно нажимает на клавиши. Чёрные, белые, белые, чёрные, черные. Педаль звуки эхом взбираются по бархатным, изорванным шторам вверх, к цветным небесам. Дыра. В пространстве. В сердце. В бездне. Эти ноты души сотворят иллюзию потерянного мира. I know I can kill. Тишина. Повсюду страх потерь. Автоматы. Пули. Снаряды. Кровь. Искажённые лица. Плюшевые мишки. В метро нет никого. Лишь висячие внутрь провода. Найди там меня. Среди них. Запуталась в своём ….
Окурок в пепельнице все еще дымился, наполняя воздух горьким дымом. В голове крутились тысячи вопросов, ответов на которые не было. Но самый главный вопрос связан с ним, со страхом. Страх. Что это? Отсеченье человеческих жизней? Чувство которое иногда испытывают все? Или это что-то более глобальное? Например, вирус, введенный напрямую в вену, сознание, словно гипноз. Test tubes with poison (Пробирки с ядом). Еще одна воина. Сами с собой. Играй дитя, играй, пусть ты и мертв. Пусть, теперь всё это твоя жизни, твоя и их игра. Где ставки не на шутку велики. Где победа – это всё. Проигравший не имеет ничего кроме страха и смерти. Реинкарнация невозможна.  Черные и серые. Белых нет давно. На шахматной доске. Короли, королевы, кони, пешки…Новый век уже почти рядом. Только пару шагов, порог переступить. Бой часов. Скоро. Скоро. Скоро. Разобьёт тишину. Правда существует вне ворот. Вой. Наступит суицидный день. Все словно под апрелем. Будут задыхаться собственным воздухом, смешанным с акварельным страхом. В воздухе будет витать «аромат» мыла, веревок, крови, табака и виски. Так пахнет тот следующий порог апрельского нового века.

Пожалуйста, помните,
что это не то,
как я надеялась,
 что это будет.