Мужчина

Однажды в детстве, – помню случай, –
Подходит мать, в руках ушат.
А в нем пищит слепая куча
Котят, похожих на мышат.
– «Опять приплод у нашей Мурки» –
Вздохнула мать: « Нехорошо».
Перетряхнула, как ошурки,
И пересыпала в мешок.
«Бери-ка их да мигом к речке –
Бог дал и бог их заберёт.»
А у самой трясутся плечи.
Нет, мама шутит, мама врёт?
«Ну, что надулся, дурачина,
Я б и сама, да вот обед…
Ведь ты у нас совсем мужчина –
Иль я ошиблась, может – нет?
Я тоже их, сынок, жалею,
Они, конечно, ни при чём.
Возьми кирпич потяжелее,
Забросишь вместе с кирпичом».
Я взял кирпич шершаво-красный,
Мешок, что писки извергал.
И я моргал, моргал напрасно, –
Как видно, плохо я моргал.
А мать переменилась. Взглядом:
«Да что с тобою, воробей?»
А я: «Топить, топить не надо,
Ты лучше, мам, меня побей!»
И вынимал их осторожно…
Не «отчего» и «почему»
Твердил двусмысленно-двусложно
Однообразное «Му-му…»