Иня

Скрипят простуженные стены…
От печки сырость тянет в нос…
Здесь ждут привычной перемены…
Здесь ждут меня, и весь вопрос…
Зайду, скрипя, переоденусь…
Найду заржавленный колун…
Пойду в сарай, внутри надеясь…
Что в штабелях лежит горбун…
Всё оправдалось, всё на месте…
И полчаса махал с плеча…
Тех горбылей, наверно – двести…
Проредил, с ходу, с горяча…
Ну, ничего, запас не тянет…
Всё надо в избу занести…
Там всех к теплу давненько манит…
Но, для начала – подмести…
Прокинуть пыль, чуть-чуть уюта…
Разжечь плиту, чего там ждать?..
Достать бутылку Абсолюта…
Воды в колодезе набрать…
Нашинковать на стол закуски…
Свечу зажечь, и… стопарёк…
Запить, заесть, чтоб всё по-русски…
Внутри проснулся огонёк…
И, греет стопка, печка греет…
Тепло в душе и по избе…
Опять один, на юбилее…
Да не понять его тебе…
Достану старую гитару…
Настрою, чтобы было в лад…
Мы, с ней, родной, споём, на пару…
И старый дом нам очень рад.

2010.10.17