На перекрестке средь народа
По Достоевскому молю
Прощенья всем своим невзгодам,
Что так люблю...
Но наспех кутаясь, все лица
Спешат, чуть встретив взглядом взгляд.
И я не больше, чем крупица,
А вера меньше, чем обряд...
Порой, под ливнями промокнув
Намеренно, ищу зонта...
Но друга нет в замшелых окнах.
Друзья не те, и я не та...
Давно бы петь под пяткой рая
И на углях свой степ плясать...
"Но, Боже мой...!"... Не умираю.
Всего лишь рано умирать.
По Достоевскому
© Copyright: Анастасия Беркова, 2010
Свидетельство о публикации №110101700172
Свидетельство о публикации №110101700172
Рецензии