О несбыточном. проза

Изо дня в день мечтать о несбыточном.

О событиях, которые не сбудутся. И не потому что они не реальны.
 Потому что, как не ломай стрелки на часах, время не обратишь вспять.Утекло оно песочком по подоконнику,выпало в окно и разбилось.

О людях, которые уже слишком далеко. И уже не станут ближе ни на миллиметр. Потому что нельзя. Нельзя.
Потому что если вдруг встретишь где-то на улице, случайно, то от этого почему-то бьёт по голове тяжёлым чугуном.И  подойдя, просто боишься обнять. Потому что понимаешь, что если обнимешь, отпустить уже несможешь.Вцепишься намертво. БУдешь вдыхать запах волос. До потери сознания.

О том, чтобы хоть один день побыть собой.

Потому что уже давно не плачешь, когда действительно болит.

- Где?? Вон там, слева, под ребром. ДА-да, еще одну инъекцию, пожалуйста, доктор.

И как-то так душно и тошно от несбыточных мечт становиться, что хочеться взять, и закурить.
Ну да, я же не курю вовсе.
Но иногда думаю, что лучше б курила.
Сигареты не вреднее, чем  любовь.
Впустил внутрь себя, и сразу выпустил.
Никакой зависимости.