Окно

Вот пол.
На нем три белых стула.
Окно.
За ним луна уснула.

Кровать.
На ней следы истерик.
И шкаф.
Обит, избит, забит, заклеен.

Зачем там пол?
Чтоб целовать
Ее шаги, ногам внимая.

Зачем окно?
Чтоб удержать
Февраль на небе, не впуская.

Зачем кровать?
Чтоб открывать
Ей жизнь, с другими оставляя.

А шкаф пустой?
Чтоб показать
Как пусто, где она летает.

Три стула для чего?
Все просто.
Три жизни там сидят, пируя.
Она во сне, и под  дождем,
И в мире его поцелуев.

Три жизни вечно спорят громко.
Царапается пол невинный.
И смотрит шкаф больной старинный.
И в злости бьется форточкой окно.

И говорят о сути тонкой
Едва заметной бледной стали
Ее сухих глаз от печали,
Которым  все предрешено.

Предрешено забыть обиды.
Простить себе свою любовь.
Кричать в разгаре хода мысли.
Потеть,смакуя с ним любовь.

И все сильней исписан пол
Узорами упрямых ножек.
Как будто даже он смешон,
Ловя опавший запах кожи.

И громче дверцами скрипит-
Измучен старый шкаф за дверью.
Он знает, что один стоит.
Здесь даже стены пахнут местью.

Не унывает и кровать.
Матрас  ей кажется изменой.
На нем нельзя других ласкать.
Ловя в них свет знакомой тени.

И молча лишь живет окно.
Да, да, живет ОНО едино.
Февраль заставит все равно
Не видеть этой падшей гнили.