Фронт

У ног – окоп.
А в нём – солдат.
Он заправляет зажигалку.
Ему себя давно не жалко;
он тоже
"в чем-то виноват".

Не по приказу,
не за страх,
он здесь – как люди.
Добровольно.
Он не из тех, кому – не больно,
но он не будет в кандалах!

Не знает он, что он один;
тут нос не высунешь – застрелят.
Кого убили,
кто в постелях,
и воздух
полон паутин.

– Солдат, поешь
от "Анкл Бенс",
лизни французского пломбира;
тут все давно желают мира,
и твой
отмерен
интерес.

... Вот щель меж шторами в окне
вползает в боковое зренье.

– Вот – пресса.
Там – большие пренья,
как сделать деньги на войне.

... Он щурит глаз,
глотает дым.
Он ненавистен командиру;
он говорит, что должен миру, –

солдат один и мир один.

– Ты будешь сыт,
одет, обут, –
ни вшей,
ни холода,
ни плена,
а будешь добрым и смиренным,
тебе за храбрость воздадут.

Твой генерал сажает сад –
он сдал позиции без боя,
теперь смеется над тобою
и, "Хари Бо" жует прасад.

Стоит солдат, как приговор
земля – в ночи, под паранджою
и что-то страшное, чужое
с ухмылкой смотрит в монитор.




________________________