Пусть болит... поздно...

Нелепый мир рождает нелепый слог,
Опять в огне изнутри,словно лист сгораешь,
Но хвалят твою боль в глубине строк,
А слышишь в тех похвалах: «Как красиво ты умираешь!»

Да чья вина? Кто-то сути не понял? Пусть…
Теперь у тебя огни догорели в сердце…
Была ли боль? Где же в этой тоске грусть?
Открыты врата, а нужна была лишь дверца.

Прощать и надеяться верой семи чудес,
Захлестывать в горле крик, сдерживать рыдания…
Но призрак из храма души навсегда исчез.
И не помогли ни сомненья, ни ожидания…

Вопросы. Ответы.… К чему меня здесь ценить?
Вернуть, отпустить.…Сколько сложностей в этой повести…
Не знаю.… Не ведаю,…Просто не знаю. Жить.
Жить и нестись вперед на огромной скорости.

Крутой поворот.Обрыв. Не успела.… Вниз.
Мгновенье полета вскользь по щеке ожогами.
Но времени четкий отрезок не есть жизнь.
Жизнь есть состоянье души, что обвита дорогами.

В дымке застыли слезы, застыл туман,
Мелким обрывочным шепотом… в небо вороном.
Не верность и не предательство – самообман…
Раскрыта озоном дыра над тоскливым городом.

Потери – не плакать…Находки – всегда ценить…
Не сожалеть о том,чего нет, и не было…
Просто беречь… просто держать. Быть.
Быть сквозь текучесть и суету… Весело.

Что ж, наигрались!..Спокойно. Опять мгла.
Сумрачный хаос с вечерней простудой свяжется…
Огненность рек, и бешеный лед тепла.
Видишь, всё так как есть, а не так, как кажется.

Прикосновение пальцем– в золу. В прах.
Выжжено, выпито,вытоплено, недосказано…
Если бумага не примет рассказ в стихах –
Значит она с похвалами нелепыми связана.

Всё-таки верно –красиво – увидеть срыв.
Жёсткие вены, что боли безмолвно преданы…
Просто крутой поворот, а за ним – обрыв…
Стерта с лица дорог.…Все следы изведаны…

Вот и сейчас бред,… а за что там
Капли солёно бегут по щекам… Что это?
Раньше звалось…слёзы?.. Не верю слезам!
Просто перековал их Тор неземным молотом…

Быль или небыль…Красиво.… Хвалите! Ну!
Снова: «Красиво тебе падать вниз!»… Звездно…
Не оправдаю и не припишу вину.
Всё.… Выключаю свет.…Пусть болит.… Поздно…