Нашей любви впору уже писать эпитафию, играть помпезный реквием. Её на одре, чахлую, пора бы соборовать, а мы всё мечемся, а вдруг будет жить? Она, уже просит, мол, пристрелите, облегчите участь, сжальтесь же! А мы всё ужимками, всё недомолвками, всё нерешительней ей в этом отказываем. И как-то слишком уж переигрываем, когда говорим себе, что заново всё начнем и что, конечно же, всё будет хорошо. А наша любовь тем временем корчится, в конвульсиях мечется, ещё чуть-чуть и начнется агония! А мы всё не верим ей, "да брось, мол, всё лечится и мы справимся" и прячем стыдливо ладони. Наша любовь стонет, просит отпеть ее, и отпустить, сжечь, развеять по ветру... А мы всё стоим нерешительно, топчемся и прячем глаза, мол не видим, не знаем, что всё равно она сдохнет. И что чудес не бывает.
Нашей любви
© Copyright: Лиза Или Июль, 2010
Свидетельство о публикации №110101603063
Свидетельство о публикации №110101603063
Рецензии